PP. 32-33 

Toutes choses sont muables et proches de l'incertain. Parfois il y a un petit rire solitaire, plutôt gai : il pense à la gloire, et qu'assécher des terres est comme bénir les foules avec l'anneau violet, c'est de la gloire sans doute, ce sont des lampes très précaires que le boisseau recouvre vite, elles s'allument ailleurs. Le crépuscule rouge ne bouge pas, on sait où il s'allume sans varier, et au principe de cette gloire invariable il n'y a aucun homme mort ni vif. Eble s'entend bien avec la mort qui va venir, elle est dans la ronde, elle n'est pas glorieuse. [...] La gloire est une chose mélangée. C'est une flamme éblouissante qui s'allume au contact des choses mélangées. Il l'accepte. Cela naît de la plaie des femmes, c'est une petite fille blonde qui apparaît, scintille et passe. Pour Guillaume, c'était mélangé à du fer, à du sang. Pour Dieu, c'est mélangé à la chair de ce Fils qui a saigné sur la croix.

  

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C'était bien un signe, mais elle l'a mal lu. Ce n'était pas le sanglier de Dieu. C'était le sanglier qui a engendré Gaucelin, qui a engendré l'autel ancien, qui a engendré le prieuré, qui a engendré les chartes et la vicomtesse de Thouars, qui a engendré le crime, qui va engendrer sa mort. C'était le sanglier d'Emma. La flèche du choeur brille sous la lune, un monastère n'est pas une femme, pas plus qu'un sanglier un envoyé de Dieu. Ses erreurs aussi l'exaltent, elle voit à côté de celles-ci le vrai, dépouillé de signes. Toutes choses sont muables et proches de l'incertain.